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Reúno teus restos em volta do mundo,
ali destroças a anunciada súplica do
esquecimento.
Indagam os úmidos tesouros do espelho
pelos corais de tua pele, o atlas de
teu ser.
Rumoreja o inimigo antes que nos
escape,
uma fuga de trevas tecida em suas
entranhas.
Deixa que teus rastros se evaporem,
amor,
que se desfaça toda a matéria ardente
sonhada
e o ciclo de teus desmaios diante do
sol.
Rompe em tremores as formas de tua
dor,
em seus degraus vou perdendo meus
dons.
Não se evocam sinistras sombras em
vão,
o tempo se ordena diante de sua
própria queda.
Prolongo em cortes a sigilosa tarefa
do fogo
nos lugares abandonados do mundo.
Alguém necessita prosseguir no
combate,
além dos círculos agônicos, dos sinais
obscuros.
Reúno os ossos de uma pesada árvore,
a idade perdida de tuas resinas, velho
amor,
o peixe esculpido em teu ventre e o
idioma
com que deciframos a espiral dos
desígnios.
Contente em te perseguir, disse:
“Náufraga minha,
tua dor se mescla à alegria do mundo,
o íntimo
de tuas silenciosas perdas sua doce
mensagem:
o poema traspassa a perplexidade de
seu salto,
surpreende a visão dos deuses que lhes
são próprios,
dissimula a ronda de toda espécie de
torpor.”
Não pode ser outra a cena de teu
mistério isolado.
Romper com o bosque de seus murmúrios
requer uma parábola muito além do
incêndio.
Movem-se escamosas figuras em torno ao
sonho,
voluptuosas aventuras da dor, desmaios
pronunciados.
Reúno tuas peças fixas, ainda que
dispersas,
sem que nos preocupe o caos de suas
fontes.
A extensão de teu enigma toca-me luz e
sombra:
“De que calabouço pensas trazer minha
alma?
Serei teu caos escolhido em uma
vitrine?
Descenderei acaso da tribo errante de
tuas espinhas?”
Um velho hóspede esquecido te desfaz
em molduras,
as fabulosas cenas de sua própria
miséria.
Devemos tomar cuidado com o tempo,
eterno amor,
dentro de sua dura geometria temos
lugar certo,
segundo suas ordens e a epifania de
seus lamentos.
Tudo o que vivemos é pegajosa
travessia,
o abismo que em nossas vísceras
testemunha
o sabor insólito de toda sabedoria,
decerto nos reserva
a metáfora de seus servos raptando
nossas sombras.
Reúno os despojos encaminhados à
partilha
de tua lenta agonia, as invisíveis
páginas
do livro que nos deu nome e saboroso
peso e fim.
Restituirá a memória algo além de
vermes?
Que minério torna potente a angústia,
o desamparo?
Passamos por debaixo do relevo dos
sonhos,
o corpo curvado empenhado em não tecer
ruídos,
nada que desperte a epígrafe voraz de
nossas vidas.
Presságios, rios silenciosos,
calabouços e grutas
- tudo o que em nós se dava como uma
dança do gelo,
o círculo imóvel de nossos próprios
vapores.
Tua voz sempre segada por meus
disfarces:
“O amor devora o lobo das noites,
lambe a ferida
de seus deuses, destrona o método de
toda infâmia”.
Saíamos de nós para a avidez de
escombros, descalços
coincidíamos nossos passos com o vidro
moído das trilhas.
Que canção voltamos a cantar em nome
do amor?
De antigos funerais recolhemos seus
úmidos signos:
“Tudo no homem se dá no rapto de si
mesmo”, “A arte
requer um relevo de miséria e um
número garantido
de quedas dissimuladas”, “Suas mãos
atadas tocam
a fonte do renascimento”. Qual será a
misteriosa
tribo que escapa a todo escrito. Qual
a fúria que penetra
o labirinto das horas, a árvore
enlouquecida insurgente
contra a boscagem murmurante de tanta
fábula?
“Qual será o nome do amor?” Haverá
quem escape
de tal trama? Sátiros nos levam de
volta ao lar.
Reúno tuas cenas em um mesmo filme,
empenhado
em dividir o fogo a cada toque órfico
da memória.
Tua metade me sonha e sei que sou a
testemunha
de seus conhecimentos entrados no
fulgor das noites,
o portal de seus ruídos convertidos em
versos.
Outra parte do amor me chega fiel ao
desamparo:
“Nada em ti aceita reconhecer os
traços de um mistério,
as agulhas que exalam semelhança justo
nas bordas
com que polimos a firmeza de nossas
feridas,
quando entalhamos o impenetrável de
nossa alma”.
Recusas o golpe de toda liturgia e
nisto destróis
as entradas flamejantes da ordem dos
desvios.
Reúno os objetos sagrados de tua
representação:
as imaginárias colunas por onde o amor
se enrosca,
um tema recolhido em leituras que é
tua pele,
as passagens que levam tua alma a
regressar à minha.
Por onde retomo teu vulto, o centro de
tua semelhança?
Como regressar à epifania de teus
assombros?
De onde mais vem a ventura de
contraditórios encantos?
“Diverso o amor nos defende da
imortalidade.
A enlouquecida forma é sua própria
chave,
tanto quanto a carícia compreende-lhe
os trágicos esmeros.”
Reúno as páginas de um livro muito
antigo,
cujo esplendor disfarçadamente
percorre nossa espinha.
Sinto-me sem ti, meu profundo amor,
atracado
em um único corpo, largado em chamas
ao fulgor
de uma cidade que deveria ser
queimada.
“Que espécie de naufrágio requer a dor
uma única vez?
Que golpe nos permite ir além de seus
efeitos?”
A farsa dos fragmentos toma rápidas
decisões,
célere proclama a dispersão de suas
partes: folhas,
ossos, escamas, versos, estações, toda
a umidade
de um saber que se transfigura em si
próprio ao se tocar.
Para onde vai tua memória? Como evitar
aqui seu exílio?
Reúno tuas feridas, o redemoinho de
suas imagens.
Por inúmeras vezes pensei que
estivesse comigo o amor.
“Os corpos se perdem em suas nuanças;
as dores, não”. |
Reúno tus restos
alrededor del mundo.
Allí destrozas la
anunciada súplica del olvido.
Indagan los
húmedos tesoros del espejo
por los corales
de tu piel, el atlas de tu ser.
Murmura el
enemigo antes de escapársenos
una fuga de
tinieblas urdida en sus entrañas.
Deja que tus
rastros se evaporen, amor,
que se deshaga
toda la materia ardiente soñada
y el ciclo de tus
desmayos ante el sol.
Desata en
temblores las formas de tu dolor,
donde poco a poco
voy perdiendo mis dones.
No se evocan
siniestras sombras en vano.
El tiempo se
ordena ante su propia caída.
Prolongo en
cortes la sigilosa tarea del fuego
en los lugares
abandonados del mundo.
Alguien necesita
seguir en el combate, más allá
de los círculos
agónicos, de las señas oscuras.
Reúno los huesos
de un pesado árbol,
la edad perdida
de tus resinas, viejo amor,
el pez esculpido
en tu vientre y el idioma
con que
desciframos la espiral de los designios.
Feliz de
perseguirte, dije: Náufraga mía,
tu dolor se
mezcla a la alegría del mundo, lo íntimo
de tus
silenciosas pérdidas, su dulce mensaje:
el poema rebasa
la perplejidad de su salto,
sorprende la
visión de los dioses que le son propios,
disfraza el acecho de todo tipo de somnolencia.
Esta tiene que
ser la escena de tu misterio aislado.
Para romper el
bosque de sus murmullos
se necesita una
parábola más allá del incendio.
En torno al sueño
rondan escamosas figuras, voluptuosas
aventuras del
dolor, pronunciados desmayos.
Reúno tus piezas
fijas, aunque dispersas,
sin que nos
preocupe el caos de sus fuentes.
La extensión de
tu enigma abarca luz y sombra:
¿De qué calabozo
piensas traer mi alma?
¿Seré tu caos
elegido en una vitrina?
¿Descenderé acaso
de la tribu errante de tus esqueletos?
Un viejo huésped
olvidado te deshace en marcos,
las fabulosas
escenas de su propia miseria.
Debemos tener
cuidado con el tiempo, eterno amor,
dentro de su dura
geometría tenemos un lugar asegurado,
de acuerdo con
sus órdenes y la epifanía de sus lamentos.
Todo lo que
vivimos es pegajosa travesía,
el abismo que en
nuestras vísceras testimonia
el sabor insólito
de toda sabiduría, seguramente nos reserva
la metáfora de
sus siervos que roban nuestras sombras.
Reúno los
despojos encaminados a compartir
tu lenta agonía,
las invisibles páginas
del libro que nos
dio nombre y sabroso peso y fin.
¿Restituirá la
memoria algo más que gusanos?
¿Que mineral
vuelve potente la angustia, el desamparo?
Pasamos por
debajo del relieve de los sueños,
con el cuerpo
encorvado empeñado en no tejer ruidos,
nada que
despierte el epígrafe voraz de nuestras vidas.
Presagios, ríos
silenciosos, calabozos y grutas
–todo lo que en
nosotros se daba como una danza del hielo,
el círculo
inmóvil de nuestros propios vapores.
Tu voz siempre
segada por mis disfraces:
El amor devora al
lobo de las noches, lame la herida
de
sus dioses, destrona el método de toda infamia.
Salíamos
de nosotros hacia
la avidez de escombros, descalzos hacíamos
coincidir
nuestros pasos con el vidrio molido de los senderos.
¿Que canción
volvemos a cantar en nombre del amor?
Recordamos los
húmedos signos de antiguos funerales:
Todo en el hombre se da en el rapto de sí mismo.
El
arte
requiere una
evidencia de miseria y un número seguro
de
caídas disimuladas.
Sus manos atadas tocan
la
fuente del renacimiento.
¿Cuál será la misteriosa
tribu que escapa
a todo escrito? ¿Cuál la furia que penetra
el laberinto de
las horas, el árbol enloquecido insurgente
contra el bosque
murmurante de tanta fábula?
¿Cuál será el nombre del amor?
¿Habrá alguien que escape
de su trama?
Sátiros nos llevan de regreso al hogar.
Reúno tus escenas
en una misma película, empeñado
en dividir el
fuego a cada toque órfico de la memoria.
Tu mitad me sueña
y sé que soy el testigo
de sus
conocimientos inmersos en el fulgor de las noches,
el portal de sus
ruidos convertidos en versos.
Otra parte del
amor me llega fiel al desamparo:
Nada en ti acepta
reconocer las huellas de un misterio,
las agujas que
exhalan semejanza justo en los bordes
con que pulimos
la firmeza de nuestras heridas,
cuando cincelamos lo impenetrable de nuestra alma.
Rechazas el golpe
de toda liturgia y así destruyes
las entradas
llameantes del orden de los desvíos.
Reúno los objetos
sagrados de tu representación:
las imaginarias
columnas por donde el amor se enrosca,
un tema reunido
en lecturas que es tu piel,
los pasajes que
llevan a tu alma a regresar a la mía.
¿Por dónde
recobro tu rostro, el centro de tu semejanza?
¿Cómo regresar a
la epifanía de tus asombros?
¿De dónde llega
la ventura de contradictorios encantos?
El amor diverso
nos defiende de la inmortalidad.
La enloquecida
forma es su propia llave,
y la caricia
abarca sus trágicos esmeros.
Reúno las páginas
de un libro muy antiguo,
cuyo esplendor
disimuladamente recorre nuestra médula.
Me siento sin ti,
mi profundo amor, anclado
en un cuerpo
único, abandonado en llamas al fulgor
de una cuidad que
debería ser incendiada.
¿Qué tipo de
naufragio necesita una sola vez del dolor?
¿Qué golpe nos
permite ir más allá de sus efectos?
La farsa de los
fragmentos toma rápidas decisiones,
célere proclama
la dispersión de sus partes: hojas,
huesos, escamas,
versos, estaciones, toda la humedad
de un saber que
se transfigura en sí mismo cuando lo tocamos.
¿A dónde va tu
memoria? ¿Cómo evitar aquí su exilio?
Reúno tus
heridas, el remolino de sus imágenes.
Innumerables
veces pensé que el amor estaba conmigo.
Los cuerpos se
pierden en sus matices; los dolores no.
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Floriano Martins (Fortaleza, 1957). Poeta,
editor, ensaísta e tradutor. Em janeiro de 2001,
criou o projeto
