FLORIANO MARTINS
Floriano Martins (Fortaleza, 1957). Poeta,
editor, ensaísta e tradutor. Em janeiro de 2001,
criou o projeto
Banda
Hispânica, banco de dados permanente
sobre poesia de língua espanhola, de circulação
virtual, integrado ao
Jornal de
Poesia. Organizou algumas mostras
especiais dedicadas à literatura brasileira para
revistas em países hispano-americanos:
Blanco Móvil
(México, 1998),
Alforja
(México, 2001), e
Poesía
(Venezuela, 2006). Também organizou a mostra
“Poesia peruana no século XX” (Poesia
Sempre, Brasil, 2008), ao mesmo
tempo em que foi corresponsável pelas edições
especiais “Poetas y narradores portugueses” (Blanco
Móvil, México, 2003), “Surrealismo”
(Atalaia
Intermundos, Lisboa, 2003) e “Poetas
y prosadores venezolanos” (Blanco
Móvil, México, 2006). Em 1999
realizou uma leitura dramática de
William
Burroughs: a montagem (colagem de
textos com música incidental), na Biblioteca
Mário de Andrade,
em São Paulo e, em 2006, no
Centro Cultural Banco do Nordeste, em Fortaleza,
a mostra
Teatro Impossível, reunindo leitura
de poemas, canções, colagens e fotografias.
Esteve presente em festivais de poesia
realizados em países como Chile, Colômbia, Costa
Rica, República Dominicana, El Salvador,
Espanha, México, Nicarágua, Panamá, Portugal e
Venezuela. Trabalha ainda com fotografia,
colagem e design, tendo realizado exposições e
capas de livros. Dentre seus livros de poesia
mais recentes, encontram-se
Tres estudios
para un amor loco (trad. Marta
Spagnuolo. Alforja Arte y Literatura A.C.
México, 2006),
Duas mentiras
(Projeto Dulcinéia Catadora.
São Paulo, 2008),
Teatro
Imposible (trad. Marta Spagnuolo.
Fundación Editorial El Perro y
la Rana.
Venezuela, 2008), e
A alma
desfeita em corpo (Apenas Edições. Lisboa, 2009).
Juntamente com Lucila Nogueira, organizou e
traduziu o volume Mundo mágico: Colômbia
(Poesia colombiana no século XX)
(Edições Bagaço.
Pernambuco, 2007), também sendo autor de
Un nuevo
continente (Antología del surrealismo en la
poesía de nuestra América) (Monte
Ávila Editores. Venezuela, 2008). Atuou ainda como curador da 8ª
Bienal Internacional do Livro do Ceará (Brasil,
2008) – função que voltará a desempenhar em
2010, e membro do júri do Prêmio Casa das
Américas (Cuba, 2009). Juntamente com Claudio
Willer, dirige a revista
Agulha (www.revista.agulha.nom.br)
- Prêmio Antonio Bento (difusão das artes
visuais na mídia) da ABCA/2007.
* * *
AS JÓIAS DO ABISMO
UMA NOVELA LÍRICA
1.
E
P Í L O G O
Selma abria um sorriso
luminoso na foto. Desses que juramos guardar por toda a vida. Selma era a
mulher perfeita para durar a vida inteira. O
infinito conhecia seus caprichos. Já não recordo
onde encontrei a foto, porém sei que o sorriso ali
permanecia. As fotos habitam sítios por vezes
incompreensíveis, metem-se em lugarejos da casa que
jamais habitamos. Selma era quem melhor conhecia a
casa. Ríamos das vezes em que eu não a encontrava em
nossos jogos. Fincava a roupa no sorriso. Bordava um
labirinto no olhar. Soletrava o espinhaço do abismo
em meu rosto. Selma era um delírio incomum. A casa
não ia a parte alguma sem ela.
* * *
FORTALEZA DE NOSSA SENHORA DE
ASSUNÇÃO
A
igreja está pronta, o diabo é o santo.
Havia
um silêncio ali perdido pelo meio da noite. Talvez
por entre as rachaduras no espinhaço do tempo. Ou
uma cicatriz inflamada alucinando o passado que
perdera. Nunca se sabe o quanto uma dor repercute.
Sofrê-la está no limite da consciência. Algumas
cidades sabem mais do que outras como abandonar a si
mesma. As luzes estavam como se a noite mal
dormisse. As escadas relutavam a ensinar o caminho
àqueles que se mostravam melhor leitores das
aflições urbanas. A arqueologia nos diz sobre
trilhas subterrâneas, pedra, musgo e água que
abrigam certos lacres insuspeitos da história. Tudo
nos leva a crer que o passado se revela quando
cavamos abaixo. Porém há cidades que escondem sua
história no piso superior. Um abandono de si mesmo
bordado nas alturas, encoberto pela agitação térrea
da maquiagem urbana. Cidades planas e sem escavações
hereditárias. Quem sabe a minha, talvez a tua
cidade, certamente a de alguém. Lugares à beira-mar
que se utilizam do sol para distrair sua melancolia
incorpórea. E que desmatam sua essência como uma
erva daninha. Cidades atormentadas por uma recusa de
si mesmas. A noite aqui não dorme nunca. Recapitula
o silêncio ao qual se sente imposta. Este vazio
desconcertado das ruínas mais jovens da história.
Ruínas aéreas, cujas escadas o mito tenta disfarçar.
Possivelmente restos de algum pecado que
desconhecemos.
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PRIMEIRA NOITE ENCOBERTA
Deteve-se
diante das três faces do labirinto.
A noite chorosa a qualquer hora do percurso.
Velhos tecidos manchados e lúgubres impondo
um limite a cada cena com sua névoa de
perversões.
Um vulto gravava em sua retina a planta do
lugar,
por mais improváveis que fossem regresso ou
saída.
Os véus se entreabriam com sua flor de
cultos,
sítio de ritos que dilaceram a alma,
torpezas
do espírito, agonias do ser em seu último
recurso.
O labirinto é uma trapaça com suas três
faces.
Pouco adianta reconhecer o dilema que o
define.
O tempo contamina o espaço com suas
evasivas.
Anônimos expõem seus vícios em cada cela.
Enumerá-los é como abrigar insuspeitável
culpa.
O labirinto é a soma do quanto nos
desconhecemos.
As três faces do sonho não se engabelam tão
fácil.
Pouco importa que a vigília associe erro e
naufrágio
e os simplifique como um deslize repentino.
Em um dos quartos entre véus se via
prostrada
a moribunda figura que era um rio e um fio
de prumo.
Esquálida senhora interrogada por sua
resistência,
ali estava à espera de alguém a quem passar
um infortúnio, um novelo de signos, uma
graça.
A quem importa reconhecer-se em tal
labirinto?
O vulto vislumbrava a si mesmo naquela
mulher,
um golpe, um martírio, uma escapadela,
revezes
de um conflito onde se confundiam seus
planos.
O cenário se transmudava sempre com o
assalto
insuspeito de fugidios personagens de seu
passado.
O modo como os parentes foram mortos, sinais
de intrigas, fezes familiares, abortos,
disfarces
entre orações e contribuições comunitárias.
Não havia pesagem suficiente para tantas
almas.
A velha decrépita converteu-se em um enigma
que apontava na direção de uma dor fugidia.
O vulto não sabia por onde recomeçar a
sonhar.
A vida não nos leva em consideração jamais.
O labirinto se furta de si a cada face
reconhecida.
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O PRODÍGIO
DAS TINTAS
Sopra-nos o
vento a música de seu fulgor:
um elo de
ecos, um verso de Gonzalo Rojas,
a espinha do
universo no piano
de Thelonius Monk em
Memories of you.
Lugar
metafísico onde tudo combina
com seu
diverso e outro latejo,
em um desses
momentos por onde cruzamos
as gélidas
ruas de Kafka.
A alma
esplende em metamorfoses.
Por ali nos
indagamos do equívoco do enigma:
– por que
tudo é sempre o mistério do vir a ser,
a almofada
do maravilhoso, seu estalo de trevas.
Sons de
palavras: letras que surgem
do obscuro
ritmo entrelaçado de nossos nomes
– do entreato
da sagrada miséria às minúcias
de nossa
queda, a um só tempo dialética e mundana.
Livros de
sons: a voz deixada no oco da tradição,
notas do
prodígio que é seguir vivendo
lendo o
misterioso nas páginas de Bataille Blake Benn.
Por ali nos
indagamos e a tinta não cessa não cessa.
* * *
REINO DE VERTIGENS
Teu corpo e o meu caindo sobre o mundo:
noite saqueada por uma caravana de relâmpagos.
Despojos do tempo foragido de sua fonte,
minando abismos à deriva, perdas flutuantes.
O rosto deformado da beleza que as ruínas cultuam,
linguagem extraviada ao querer entrar em si.
Teu corpo e o meu em sua queda mais secreta.
Um labirinto que fosse um deserto e um deus
ciente que dali não há retorno. Fuga de trevas.
Os disfarces fatais da memória ante o infinito.
Indetíveis sombras caindo sobre o mundo.
Teu corpo e o meu: o que resta de um no outro.
* * *
