LOA AOS BISCOITOS DA BISAVÓ
A minha Bisavó dir-se-ia
um sargento
A comandar os filhos e
enteados,
Disciplinando, com voz
dura, um regimento
De vinte e três soldados.
Vejo-a num retrato, ao
lado do marido,
Com as mãos no regaço
Do gorgorão solene do
vestido
Num abandono lasso.
E a face fechada de índia
americana
(De que sangue nasceu essa
impressão?)
Parece reflectir uma alma
desumana
Que à doçura do sim
prefere o fel do não.
No entanto, com súbito
carinho,
Ao ver um filho seu perder
o alento
Do paladar e recusar o pão
e o vinho,
Sentado à mesa como um
sofrimento,
Põe mãos ágeis e sábias no
primor
De apurar as secretas
porções de ingredientes,
Inventando um biscoito de
sublime sabor
Que dá gula ao fastio dos
doentes.
E na xícara de chá, com a
nuvem de leite,
Ela amolece a massa que o
ardor do forno coze.
E esse biscoito, assim, é
pelo filho aceite,
Que começa a comer, com
ávido deleite,
Vencendo o medo da
tuberculose.
Depois, viúva já, com três
filhas solteiras,
Resolve-se a lançar, na
usura dos mercados,
Às bocas lambareiras,
Esses biscoitos
inventados.
Deu-lhes um nome: o nome
da cidade
Que trazia no nome:
Biscoitos de Viana! Quem
não há-de,
Ao vê-los, sentir fome?
De trato rude, com
delicadeza,
Criou estes biscoitos, por
amor maternal,
Agradece-lho a mesa
vianesa
E o bisneto, ao chá, no
fino ritual,
Mais do que nesta loa
insípida e banal.
¹António
Manuel Couto Viana, Álbum de Família - Rimances,
Viana do Castelo, Câmara Municipal, 1995,
pp.19-20
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CARTA A FERNANDO DE PAÇOS
Para a
Teresa e o Fernando Henrique
Fernando, meu Poeta e meu Amigo:
Hoje, à direita do Pai,
Deixa que eu lembre contigo
Aquele tempo antigo
Que ainda sou e já lá vai.
A nossa mocidade literária,
Aberta, sem sarar em em ferida:
A tua, mais solitária.
A minha, mais partilhada coma
vida.
Sonhos, iniciativas,
Um futuro de esperança a
percorrer.
Todas as audácias vivas,
Impulsionadas para vencer.
A tua Fuga foi o teu
começo.
Demorei quatro anos a alcançar-te,
Quando, súbito, aconteço
Poeta na própria inspiração e
arte.
Colheste o verso em flor no teu Fértil Jardim
Que, em Segundo Dilúvio,
foi arca abençoada
E, na Jangada Aérea, soube
levar-te ao fim.
Nas nuvens de alta fé que foram
tua estrada.
A tua Poesia singular
Penetra no Espírito, conforta.
É uma ave a voar.
A minha, uma ave morta.
Mais de sessenta anos
De convívio fraterno!
Tu, humilde como os santos
franciscanos.
Eu, sempre às audições do inferno.
Fernando, meu Amigo e meu Poeta,
Que saudade de nós!
Tu, a voz inquieta
Em alma múrmura e discreta.
Eu cansado de ouvir a minha inútil
voz.
17.1.2006
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FUI QUEM SOU
O mundo em que me vivi
Ouve-me de de confissão
E perdoa eu estar aqui
De pés no chão.
É já passado a revolta,
A pedra, o insulto, a vaia,
O quanto espalhou à solta
Boca e mão de certa laia.
Hoje, pra lá da janela
Da solidão do meu quarto,
Que transfigurei em cela
Meu pão, meu verso, reparto.
Nunca nego o que me sobra
Saciando alheia fome.
Assim ergui uma obra
E dei-lhe nome.
13.7.2006
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ESTE QUADRO
Na parede da
Casa de Pedra
Este quadro retrata uma cidade
Adivinhada de cima.
Exacta em cada linha que a invade
E com que rima.
Colorida.
De uma alegria matinal
Como o nascer do ímpeto da vida
No jogo do pincel sedoso e
sensual.
Sobre um cartão cinzento
Realça de harmonia
E pensamento.
Expande-se de forma e poesia.
Foi Cargaleiro que o assinou.
Tem cinquenta anos de emoção.
A sua arte é como o alar de um voo
De pássaro ou de mão.
6.6.2006
António Manuel Couto
Viana, Disse
e Repito, Averno, Lisboa, 2008,
pp. 32-33, 22 e 43
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«Porém , o mais sentido "tufão", que desabou
sobre a Leal Cidade do Nome de Deus de Macau, aconteceu a 20 de
Dezembro de 1999, na dignidade de uma comovida cerimónia de
despedida. Não o anunciara o farol da Guia, o primeiro das
costas da China, frente ao mar revolto.
Sabiam-no já, fatalistas, resignados, esta
vida, estas gentes, estas moradias, estes palácios e praças e
jardins, estes templos e igrejas, amados, venerados, em cinco
séculos de história portuguesa, que os tiveram como seus.
Tremeram os alicerces de tudo isto, as raízes
cingidas à terra fecunda, geradoras de poetas, de santos, de
heróis.
Tremeram, antes de ameaçar ruir com fragor.
O poeta não assistiu ao sismo que a natureza
havia imposto. E, que, Deus louvado!, não causou danos
materiais, nem feridas que não sarassem.
Findara já a sua tarefa de três anos de
enamorado e pedagogo.
Mas o coração deu-lhe um grito. E escreveu,
a sangrar, poemas húmidos de lágrimas. Como este, com que remata
a deambulação por um passado que respira como presente e sonha
como futuro, ainda que os lábios lhe murmurem (quem sabe se para
sempre!): Macau, adeus!»
Macau, eu conheci-a
Numa mesa redonda,
Juntando o Oriente ao ocidente
Lidavam, par a par, em cada dia;
Ambas afeitas à onda
Fecunda e activa do presente.
Cansou a História
De as ver entrelaçar raízes
E sem ignorar-lhe um passado de glória
Sonhou-lhes futuros mais felizes.
Afastaram-se os dois da mesa.
O Ocidente, a chorar, disse adeus à
cidade.
Levava uma bandeira portuguesa
Junto ao peito, a escutar o pulsar da
saudade.
Texto de uma Conferência (2007) inserida no livro
O Poeta no Oriente do
Oriente, Instituto Internacional de Macau, Colecção Mosaico,
Vol. V, 2008, pp.41- 42.
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QUEM, DO NATAL
?
Quem esperamos ?
Quem,
No silêncio, na sombra,
no deserto ?
O Menino divino de
Belém,
Ou o rei Encoberto ?
Esperamos alguém:
Qualquer que tenha o
coração aberto.
É demais esta ausência,
este vazio !
Quem adorar, servir,
como Deus e senhor ?
– O que estender a ponte sobre o
rio
Da miséria e pavor !
O que apascente e que
semeie em desafio !
O que disser :
– Eu sou ! E for.
António Manuel Couto Viana, 60 Anos de Poesia,
Imprensa Nacional - Casa da Moeda, Lisboa, 2004, Vol. I,
p. 476.
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