Harmonia do Mundo/Literatura/Conto/Luísa Ataíde

Outrora, bandeiras de guerra e paz eram precedidas por missivas lacradas por brasões reais: a importância vital da escrita. (...) Escritores são homens comuns, enfeitiçados, porém, pelo efeito da palavra. Edificam e destroem cidades, sopram sons e luz sobre a escuridão do nada. São os Merlins riscando as linhas da vida.

Luisa Ataíde

(in carvoemfundobranco.blogspot.com)

«Na verdade, um escritor nunca está só. Na verdade, um escritor tem a divindade nos dedos ao criar pessoas, escrever estórias e decidir destinos.»

Luísa Ataíde

BETELGEUSE, A LUMINOSA DE ÓRION

A constelação de Órion apresenta a forma de um quadrilátero com as Três Marias no centro. O vértice nordeste do quadrilátero é formado pela estrela avermelhada Betelgeuse, que marca o ombro direito de Órion. O vértice sudoeste do quadrilátero é formado pela estrela azulada Rigel. Betelgeuse e Rigel são as estrelas mais brilhantes da Constelação.

Houve um tempo em que a Astronomia confundia-se com a Astrologia. Os mapas findavam-se em contornos retos e as estrelas, ainda pagãs, espalhadas na vastidão noturna faziam do céu um espetáculo a quem quisesse ver. Os sacerdotes da Pérsia que não eram reis, santos ou magos, pressentiram que a grandiosidade da luz simbolizava o nascimento, em algum lugar do Oriente, do rei de todos os reinos. Conta-nos o Livro Sagrado que munidos de incenso, ouro e mirra seguiram a estrela, que parou sobre a casa onde dormia o menino-Deus. Para alguns céticos, Gaspar, Melchior e Baltazar, talvez nunca tenham empreendido a viagem até Belém e a estrela, para o Evangelista, simbolizasse a fé, assim como o ouro simbolizava a riqueza, o incenso a espiritualidade e a mirra a imortalidade. Contudo, astrônomos, posteriormente, confirmaram a presença do fenômeno luminoso, à época, embora os calendários se contradigam na precisão da data. O certo é que aquela poderia ser a estrela mais brilhante da constelação de Órion e cujo brilho para realmente ser visto, necessário faz-se que fechemos os olhos e sigamos o pulsar das batidas do coração. Uma vez misturados os sentidos, poderemos ver por todos os poros do corpo, ouvir pelo êxtase das pupilas e sentir o toque acre ou doce da pele entrar pelo centro da cabeça e escorrer como rio caudaloso por todos os órgãos do corpo.

ESTAÇÃO DE PASSAGEM

Mintaka é uma das três entradas da Estação de Passagem a sítios mais distantes. As manhãs são envoltas em neblinas e uma chuva fina cai incessantemente e incomoda quando toca os ombros. São lágrimas das mulheres, as mães, cujas silhuetas desenhadas pela parca luminosidade, formam um círculo extenso que contorna o cinturão de Órion. Eles, por sua vez, chegam em pequenos grupos. São muito jovens e falam pouco ou quase nada. O véu do esquecimento deixou-lhes um vasto buraco negro na memória, contudo um rasgo pequeno deixa-lhes a última cena gravada, num vai e vem contínuo. Se levantarmos a ponta do véu a hipnose individual cai ao chão como pequenos cristais e a cena, antes fragmentada, ganha movimento e vida.

A moça olha para trás subitamente como se ouvisse o ruído forte de frenagem de pneus. Os olhos rendem-se ao pavor da luz do farol que avança em grande velocidade. O baque forte do encontro dos carros quebra o silêncio que havia em volta. Ela sente o corpo arremessado pra frente e cai. Os outros caminham ao redor e presos ao ímã de sua própria fatalidade, seguem em frente. Ela chora em demasia e se contorce de dor.

DEZEMBRO

Quando as luzes intermitentes do planeta anunciam a comemoração do nascimento do Cristo, as ruas vestem-se de cor e sonhos e as lojas os vendem embalados em laços coloridos. Os anjos da misericórdia sopram sobre as casas uma mistura analgésica de fraternidade, esperança e fé. Contudo, em meio ao som dos cânticos natalinos, da urgência das lojas e festas há um som abafado de dor que prende a tarja do luto como uma guirlanda negra presa à entrada das casas. De toda saudade pelas vítimas da violência urbana, dos acidentes de trânsito, das intempéries climáticas, entre as vítimas das escolhas indevidas, está o soluço forte das mães dos jovens que habitam a Constelação de Órion. Que canto lhes alegraria a alma? O que poderia interromper subitamente o punhal arremessado ao peito?

Em Mintaka, Alnilan e Alnitaka, as Três Marias do cinturão de Órion, era noite de Natal. A Estação de passagem e apoio aos jovens, que deixam bruscamente suas casas e não mais retornam, foi invadida pelo som de harpas e flautas. As vozes dos cantos gregorianos, contrariando a ordem natural da rota de mensagens, acordaram os anjos e as almas. O som veio de algum lugar do planeta, cruzou as paredes de pedras, dançou sobre planícies e rios e subiu ao céu. Os jovens chegaram às janelas dos hospitais e olharam a noite, o tabuleiro estrelado que se abria sobre suas cabeças. Os anjos trabalhadores do Cinturão de Órion ouviram o som miraculoso dos cânticos. Não havia a sombra das silhuetas no portão de entrada e a chuva fina cessara subitamente. Além da Nebulosa, além do cintilar dos pingentes de brilhantes, as mulheres dormiam. Betelgeuse, uma das luminosas da Constelação emitia seu esplendor sobre a noite escura. A estrela erguia seus raios como uma torre impera sobre um reino de beleza e luz.

Chegaram: Gaspar, Melchior e Baltazar. Um deles era tão jovem quanto os meninos de Órion. O do meio era um homem feito e o último tinha barbas brancas e uma harmonia que irradiava, quando ele olhou tudo em volta. Logo depois, chegaram as mães. Elas vinham de chinelos e roupas de dormir. Algumas traziam um rosário entre os dedos, outras apenas um livro pequeno. O canto dos monges viajava entre os ouvidos e fluía por todos os poros do corpo. Os jovens, das janelas, olhavam lá embaixo: os camelos, os sacerdotes da Pérsia e o riso das mulheres. Ali, naquele momento, era possível morrer apenas a saudade.

Primeiro eles mandaram bilhetes e cartas. Os papéis voavam das janelas e as mães corriam em direção a elas. Elas acenavam aos rostos conhecidos e riam. Um riso cristalino e farto como um rio. Os meninos desceram as escadas em direção ao redemoinho de papéis. Os três reis reconheceram a estrela que os conduzira há muitos anos, sobre mares, montanhas e desertos. Betelgeuse atravessou as fronteiras da galáxia, e o Criador envolto num novo projeto de ampliação do Universo sorriu por breve instante. Havia a chuva de pingos cintilantes, sobre os visitantes de Órion.

Dedicado a maior de todas as dores humanas: a orfandade de filhos.

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O EXÉRCITO DE CHIAN

“Imagine que o universo é uma imensa máquina giratória. Você quer ficar perto do centro da máquina – bem no eixo da roda -, e não nas extremidades onde os giros são mais violentos, onde você pode se assustar e enlouquecer. O eixo da calma fica no seu coração. É aí que Deus reside dentro de você. Então, pare de procurar respostas no mundo. Simplesmente retorne sempre ao centro, e sempre vai encontrar a Paz.”

Do filme: Comer, Rezar e Amar

Júlia Abreu queria escrever uma novela. Seria uma novela como um novelo desenrolando vidas, em que se delineia a personagem como um esboço de desenho: gradual e matemático. Menos matemático e mais aleatório, menos nitidez num rosto desconhecido. E ela tinha pressa.

Regina não tinha ainda sobrenome. Não, ela não era a personagem de Júlia. Na verdade trabalhavam na mesma empresa, em prédios diferentes. Não se conheciam. Regina não decidira sobre assumir ou não o nome do noivo. A moça tinha uma centena de detalhes a acertar a seis meses do casamento: o local, a data, a lista de nomes; Tinha o riso de Léo sempre no canto da memória. Era delicado como pular poças de chuva aos seis anos de idade. Era suave e bom. E ela tinha pressa.

Júlia desenhava o enredo da história alterando as cores, as frases, os nomes, datas e cidades, isto porque o marido revirava os textos e emails no computador, por pura impaciência diante das ausências dela. Júlia sentia a poeira incomodando a garganta e a falta de um copo de água sem gosto de cloro. Havia a menina para buscar na saída da escola, a organização das contas para pagar. Nas viagens ela sempre arrastava as malas pesadas até o carro. Ele nunca dividia as tarefas domésticas. Vamos conhecer Paris? Não, ele dizia ‒ era o ponto final. Em dias frios e doídos havia o chá a ser feito. Ele saía para a caminhada matinal, a empregada levava o chá. Qualquer problema ela chama um táxi e vai para o hospital sozinha ‒ pensava ele, num sacudir de ombros. Saía pausadamente em direção ao parque. Ele nunca tinha pressa.

O dia que a moça entrou na igreja, todas as luzes se apagaram. Houve um entreolhar no escuro entre os presentes. Como ninguém via ninguém, houve apenas o intervalo da espera. Um espaço entre um ato e outro. Sinal de sorte. As luzes se acenderam e a moça desceu a escadaria em direção à nave nupcial. Havia o perfume de lírios e uma cor dourada que fazia da sala ladeada de véus e flores uma das moradas da casa de Deus. Havia a moça que sorria e via lá no meio do altar o riso de Léo. Nada mais era necessário. Nada.

Kin, o marido de Júlia, tanto procurou que achou: o email endereçado a um estranho. Estranho a ele, pois havia uma intimidade de língua e dente. A quase carta falava de sentimentos e chuvas, de desencontros e dúvidas. A partir daí o apartamento virou um campo de batalha. Todas as munições contra o inimigo foram lançadas. Kin não se indagou onde estavam suas falhas. Júlia não se lembrava mais do encantamento dos primeiros dias, do som hipnótico, do trino aos ouvidos. Voltava a doze anos atrás e parecia ouvir os conselhos surdos da mãe quando falara pela primeira vez em unir seu destino ao de Kin.   A moça olhou o apartamento arrumado, os livros organizados na estante, as louças sobre a mesa da cozinha. Júlia estava cansada e já não se importava em salvar nada. Pegou as chaves do carro e foi buscar a menina na escola. Mais do que nunca ela tinha pressa.

Regina arrumou as malas. Júlia arrumou as malas, os livros, algum mobiliário. Queria apenas sair pelas portas dos fundos, sem gritaria, sem insultos. Regina e Léo pisaram a areia da praia do Caribe e eram o princípio de uma raça Adâmica que estava por vir. Eles eram a criação e a construção do mundo. Havia os frutos do Éden, as flores do Éden, o riso do Éden e a água límpida do paraíso de Deus.

Quando silenciou-se a artilharia, Júlia foi embora. Arrumou os móveis no apartamento novo e inundou a casa com um Jazz rouco e macio como um abraço. Colocou os pés no sofá, espreguiçou-se em busca de um pensamento qualquer. Ninguém tentaria ler seu riso e seus olhos. Ficou um tempo entregue a única liberdade que existe: a de pensar. Júlia levou a menina à escola e no caminho de volta, lembrou-se que tinha um blog, uma novela por escrever, uma vida por reconstruir. Assistiu ao filme Comer, Rezar e Amar três vezes na mesma semana.

Kin rugiu por semanas o abandono. Maldisse todas as uniões do mundo, e os campos tempestuosos que atravessou sopraram camadas e camadas de cinzas que cobriram as colunas de seu templo interior. Chorou horas no colo da mãe que remobiliou o apartamento. Comunicou aos amigos que não queria mais a esposa e que ele decidira pelo fim de tudo: isto deveria ficar bem claro.

Às madrugadas, Kin atravessa a avenida e vai até a praça. Há fileiras de soldados em pé ‒ descalços e estáticos. Vestem uniforme de Campana e desce sobre eles uma fina chuva de pólen. Trazem uma pequena flor branca na mão direita e ao começar o movimento elas voam sobre eles, como um buquê de noiva rodopia sobre num salão iluminado. O movimento é lento como a chuva sobre as cabeças e as mãos abrem contornos de círculos. Kin olha o exército de soldados que erguem as cabeças ao topo com leveza. Está parado em volta da praça, e olha os movimentos do Tai Chi: o avançar e recuar, o ir e vir, olhar a direita e a esquerda.

È preciso vencer o movimento através da quietude, a rapidez pela lentidão. É preciso vencer a dureza através da suavidade.

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O SOLITÁRIO SENHOR FÉDOR



Este texto deveria chamar-se Crônico de uma Dependência Crônica. Em respeito a um amigo querido que usou título semelhante, detenho-me sobre a solidão de cada um de nós.

A residência do Senhor Fédor fica dentro do terreno da nova casa, e nas poucas noites que sai para o lado de fora, olha cautelosamente para os lados. Ninguém nos avisou de tão ilustre hóspede, mas também acredito que ninguém o avisou que seríamos seus vizinhos nos próximos anos. A verdade é que o Senhor Fédor chegou primeiro a estas terras e defenderei pra sempre seu direito de posse. Todos concordamos que ele é dono de uma elegância peculiar. Vegetariano por natureza, nunca aprendeu português, contudo, acredito que compreenda nossas conversas no jardim, pois apura o ouvido à saída da casa antes de partir para o passeio noturno. Sujeito estranho dirão muitos. Manias, talvez tenhamos nós aos olhos de tão singela criatura.

Depois que o caminhão da mudança deixou as caixas espalhadas na varanda, descobrimo-nos no limbo da comunicação com o mundo moderno. Nada de TV a cabo, nada de internet, nada de telefone. O afoito filho do meio pulou na piscina com o celular. O ruído do outro aparelho ficou preso numa bateria que não carregava por nada, e voltamos as esperanças para a pequena caixa, que não sei dizer o nome, mas que obedecendo aos rituais da modernidade, traça-nos mapa, dá a cotação do dólar, traduz, faz gráficos e tantas outras baboseiras ‒ contudo, propositadamente: não fala. É o sinal, mãe, acho que aqui é complicado. Constatamos que embora a minutos do centro da cidade, sentíamos, na verdade, perdidos, numa ilha do Oceano Pacífico. Começamos, antecipadamente, Os Três Dias de Trevas que nos falou o profeta. Foi graças ao fenômeno apocalíptico da falta provisória de comunicação que passamos a ter encontros vespertinos no jardim. Internamente torci para que as empresas de telefone e similares demorassem um pouco para solucionar nossa comunicação, pois isto nos fazia ter diálogos. Sobre a vida, sobre as árvores, o jardim que precisava de cuidado e, de repente o menino mais novo solta da cadeira em direção à casa do Senhor Fédor. Estava descoberto! Estávamos felizes por tê-lo conosco. De uma simplicidade franciscana, o ilustre vizinho não guarda tesouros para a velhice, não se preocupa com etiquetas de marca, come o necessário e comunica-se com o mundo com os sentidos que lhe deu o Criador. Sabe se há perigo lá fora, se vai chover, se o inverno vai durar mais tempo que o habitual e o melhor: não nos teme.

Ficamos algum dia sem vê-lo.

- Sr. Fédor? Acabo de vê-lo atravessando a rua, acho que estava com pressa.

Temi por ele. O nosso hóspede pertence a uma minoria. Deveríamos marchar pelos seus direitos como fazemos por tantas coisas inusitadas que acreditamos. Deveríamos marchar por três dias anuais de trevas que nos fizesse refém apenas dos diálogos familiares no jardim. Assim poderíamos ouvir os filhos e estes aprenderiam as histórias que ficaram na curva do tempo. Você sabia que sua avó era índia? Todos temos lá atrás uma avó índia, que um dia viu-se presa nas armadilhas do homem branco. Alguém da civilização, que fala vários idiomas, que inventou a luz, o telefone, a internet e tirou-nos o olhar nos olhos, o riso nos fins de tarde.

Fique sempre conosco, Senhor Fédor.

Nota:

O gambá ou mucura, como é também conhecido nas regiões mais ao norte do Brasil é um animal da família - Didelphidae. É um animal um pouco parecido com o rato. Pode medir entre 40 e 50 cm, sem a cauda. Possui a pelagem das costas negra ou cinza, com camada inferior de pelos finos denso, amarelo ou branco. Sua cabeça é amarelo sujo, com listras negras do focinho até as orelhas. As bochechas são amarelo, laranja pálido ou branco, o nariz é cor-de-rosa, e suas orelhas são pretas, grandes e peladas. Os pés são pretos; a cauda, preênsil (ou seja, tem a capacidade de enrolar-se a um suporte como um ramo de árvore), geralmente maior que a cabeça e o corpo, é pelada, negra e com listra branca. São animais noturnos, arbóreos ou terrestres e solitários. Alimentam-se de invertebrados, pequenos vertebrados e frutas. Podem construir ninhos nas árvores ou em tocas no chão. São conhecidos pelo cheiro forte e como animais mal cheirosos. Urinam e defecam quando manuseados e expelem cheiro muito desagradável quando ameaçados. Tornaram-se animais cosmopolitas convivendo com o homem, alojando-se no forro das casas. Ocorrem em todo território nacional. O que que quer dizer que é também um animal que ocorre na região do Cerrado (centro-oeste do Brasil).

Fonte: http://faunadocerrado.blogspot.com/2009/11/gamba.html

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VIGIAR E ORAR (Reflexão)

"A oração não é senão um ato de amor, e é insensato pensar que só se pode orar quando se dispõe de tempo e de solidão."

Santa Teresa de Jesus



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Há dias que caminhar é só um passo após o outro e o vento tem a docilidade de beijar-nos a face e sabemos ser verdadeiramente parte da criação. Há outros que não caminhamos, ficamos presos no vale de lágrimas, no abismo de angústias. Nestes dias, damos as mãos aos pensamentos turvos da culpa e do abandono. Lá fora, o sol nasce sempre, as estrelas cintilam seus diademas de brilhantes e o vento como menino solto corre nas praças e jardins. Nós nada vemos, pois o pensamento conduz-nos cada vez mais ao isolamento cômodo da lamentação.

As energias revigoradoras do planeta são espalhadas diuturnamente, pois a espiritualidade maior não nos esquece nunca. São fontes de sustentação para os momentos difíceis em que caminhar é um ato surpreendente, pois nossas descobertas e aprendizados são quase sempre através da dor. Todos nós domamos todos os dias um dragão interior. Não nos enganemos, o dragão dos que cruzam conosco a avenida, parece adormecido, mas ruge alto e o assusta tanto quanto o nosso, só ele o conhece. A boa sintonia mental abre todas as janelas e nos mantém fortes aos tropeços naturais do ato de viver. O bom pensamento conduz-nos às altas esferas celestiais, lá onde a bondade reina, em que seres criados simples, como nós, partilham da grandeza do amor do Pai, face a face. A oração traduz-se na vigília do bom pensamento em todos os momentos do dia. Por sermos seres em aprendizado, nosso pensamento salta dos acordes mais altos aos arranhões sonoros das escalas inferiores. O exercício necessário de orquestrarmos nossa vida, faz-se então presente. O predomínio dos belos acordes, tendo ao fundo pequenos ruídos, será a melodia que nos levará em frente. Se o predomínio for inverso, isolamo-nos do mundo, e quedamos ao sentimento de abandono. Se não é possível a oração contínua que seja o bom pensamento o condutor presente em cada minuto. Se um homem vigia seus pensamentos, ele ora. Se uma comunidade vigia seus pensamentos, também ora. Imagine uma cidade, um país, o planeta em busca da Harmonia do Mundo.

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AS INCERTEZAS DA COR

“Não procure entender, viver ultrapassa qualquer entendimento”

Clarice Lispector

TOC –TOC – Eis que, subitamente, alguém bate à porta.

As pessoas, ao tempo de nossos avós, passavam pelo mundo com o carimbo de “sistemáticas” quando tinham manias peculiares. Os comportamentos repetitivos como apoiar-se no pé direito antes de sentar, lavar infinitamente as mãos depois de tocar em certos objetos, provocavam um começo de riso, e se não causavam grandes transtornos eram apenas adjetivos que ornamentavam a personalidade de quem as possuía.

O problema é quando o copo transborda. Não há como lembrar em que dia o rio atingiu a ponte. No momento seguinte, estamos diante de um estranho que insiste em perseguir formigas imaginárias, e em bater constantemente a faca sobre a pia da cozinha. Dizem os tratados de psiquiatria, que os sinais silenciosos da compulsão convivem com a família durante muito tempo, até que todos os olhares voltam-se ao mesmo tempo para um único ponto: e os dias... os dias seguintes não serão jamais os mesmos.

AS VIAGENS DE GULLIVER

Maria Alma mora na casa de telhado vermelho no final da rua que termina sob as sombras das árvores. Enquanto o bairro arde sob um sol abrasador, as tardes amenas contornam o jardim e a pequena fonte desce sulcos sobre o estreito caminho de pedras. A mulher dobra as toalhas da cômoda e observa o menino, deitado sobre as folhas de papel, que risca montes, rios, cidades. Vai à cozinha e trás um copo de água e o coloca no chão, ao lado da mão esquerda, sempre fechada. Tem saudades do outro menino, que sumiu sem despedida, imergiu pra sempre no labirinto profundo do sono. Ela viu os braços dele crescerem como galhos de árvores e os ombros curvarem-se quando a cabeça ameaçou atingir o teto. A mobília foi pisoteada pelos pés grandes, ávidos pela saída da porta. Antes de partir, o estranho apoiou as mãos na entrada e olhou como quem olha a profundeza de um poço seco e turvo.

Maria Alma sentiu soprar rente ao rosto o bafo morno de um futuro implacável, injusto como o muro negro da morte. Foi lá fora, procurou em todas as direções. As esquinas desabitadas ecoaram apenas o ruído de seus próprios sapatos. Um dia, ele volta, eu sei que volta, pensou.

TETO DE LÍTIO

Às vezes, e quase sempre, olhamos o quintal da casa ao lado e ouvimos o som harmonioso e irritante de um coro de anjos. A fotografia de uma família vestida de branco, ganha movimento em direção a uma mesa florida, meticulosamente arrumada. Olhamos o lado de cá: o quarto revirado, a bandeja de café com os comprimidos ao lado da xícara de leite. Se todos os frascos vazios, tomados ao longo dos anos fossem colocados numa caixa, ora isso daria para...

– Pode levar, não vou tomar mais remédio.

– Você precisa. Você toma há mais de dez anos, não pode parar de repente.

– Não vou tomar mais, já disse.

– Você vai ficar nervoso, e ter de novo os sintomas de TOC.

– Sai daqui com isso!

– Você está gritando!

– Você é que está gritando!

Ouve o arremesso da porta que estremece as paredes. Depois de tanto tempo, trine, de volta o sibilar da serpente que baba veneno na pia da cozinha. Ouve o barulho do recolher das asas das corujas que voltam a dormir no teto. Com o passar dos anos aprendeu que o outro menino não vai mais voltar. Que o estranho que revirava as gavetas e batia com frenesi a cabeça na parede, engoliu o menino de uma única vez. Aprendeu que quando amanhece, ele volta à estatura normal, abre os braços e pede perdão ao mundo.

Aqui dentro, um rapaz aumenta o som ensurdecedor de uma música áspera que ela não decifra. Canta um rosnado rouco e longo, grita versos e rodopia pela casa. Arremessou os medicamentos pela janela e diz ouvir a voz dos anjos e visitar o demônio em dias ímpar. Lá fora, é possível, pela fresta, ver apenas a ponta do sapato masculino, as malas e muitas caixas, o que denuncia que este veio para ficar. Maria Alma suspira fundo. Agora, depois de tanto tempo, tudo que conseguiu entender ameaça perder forma e cor. O silêncio confunde-se com o som estridente das cigarras. Sente o assoalho deslizando devagar e não tenta se agarrar em nada. Não sabe dizer as horas e o dia da semana. Não sabe dizer de que cor Deus tingiu o céu.

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O DESTINO DE ANN WARD



O maior de todos os tesouros da infância é a fotografia que guardamos dela. Quando o crepúsculo silencioso dedilhar seus últimos acordes, talvez compreendamos porque ganhamos aquela casa, aquela família, aqueles dias. Relembrar as notas distantes de um canto esquecido de infância e o momento que recebemos a caixa, repleta de fundos secretos chamada: Destino.

Londres, Segunda-feira, 06 de julho de 1772.

Quando o Coche deslizou sobre o primeiro arco da ponte do Rio Tamisa naquela manhã de verão, a menina olhou as embarcações espalhadas e julgou que provavelmente estava vendo a paisagem pela última vez. Desde que recebera a notícia de sua mudança para as casa dos tios na cidade de Bath, seu coração sombreara-se como gotas de cinzas turvam um jarro de água cristalina.

Naquela manhã, Átila, a Águia Real, como sentinela entre as torres da Abadia de Westminster era uma presença imperceptível. A ave de rapina buscava no burburinho de idas e vindas: o alvo. Na altura do quarto arco, as rodas de ferro pararam bruscamente e George, o condutor, comunicou a menina, com poucas palavras, que seria necessário afastar-se por alguns instantes.

– Não saia daí Ann, eu volto rápido.

Como deixar uma menina de sete anos sozinha sobre uma ponte? O que o meu pai vai pensar disso, Emily? Indagou à boneca recostada no banco.

Sinto muito... Foi o que pensou enquanto seus pés desciam em direção ao movimento lá fora. Deu alguns passos sobre a calçada e foi empurrada por um movimento brusco que por pouco não lhe arrancou o chapéu da cabeça. A menina fez um giro rápido para trás, a tempo de observar o pássaro grande coberto de penas verde metálico em contraste com os olhos amarelo claro. Por breve instante teve a impressão que a ave a olhou no fundo dos olhos. Segurou o grito de espanto e instintivamente levou as mãos à cabeça. A Águia seguiu em voo ascendente em direção às torres da Abadia, contudo concluiu a curva e continuou o movimento, agora, de volta à ponte. O Pássaro descia em grande velocidade e foi possível perceber o volume que trazia nas garras. A inglesinha encolheu-se à procura de abrigo, foi quando ouviu o baque sonoro da caixa arremessada sobre o teto do coche. A ave soltou o pacote e seguiu em voo para leste. Antes de seguir em linha reta, abriu as asas em compasso sobre as embarcações, e tomou finalmente a linha do horizonte. As pessoas em volta não pareciam se importar com a cena, a não ser a mulher parada na mureta da ponte.

– É seu o presente, disse a mulher, empurrando a caixa com a bengala em direção ao chão. Ann estendeu os braços e amparou a caixa de madeira.

– A senhora acha que a caixa foi deixada para mim?

– Possivelmente. É seu aniversário?

– Daqui a alguns dias eu e a Emily faremos aniversário.

A mulher parecia não ouvir a menina, absorta em localizar, em algum ponto da claridade do céu, um sinal do pássaro. Um alvoroço de imagens atropelava-se em algum lugar de suas lembranças. A cena pertencia a uma manhã perdida no começo do século sobre a antiga ponte de Londres: um pacote arremessado sobre seus pés. A velha senhora olhou as nuvens, as pessoas em seus muros secretos, a brisa empurrando a vida como as águas do rio.

Ann Oates Ward, a menina que em alguns dias completaria oito anos, abriu a trava da tampa e viu o que aparentava ser uma caixa vazia. Puxou com as pontas do dedo a cobertura e deparou-se com um envelope e algumas folhas de papel arrumadas ao lado de hastes finas de metal, terminadas em grafite. No envelope estava seu nome escrito, o que tirava todas as dúvidas do direito de propriedade sobre o objeto. De volta ao coche, Ann olhou a mulher sobre a ponte, os barcos em seu vai e vem infindo e segurou com força o presente contra o peito.

Ao fim do dia , quando a tarde estendia sobre a estrada seus últimos raios de luz, a condução atingiu as imediações do Rio Avon. A menina ouviu o ruído forte da água e apoiou o queixo entre os braços diante da janela, observando a espuma que escorregava entre as pedras de um rio que tinha pressa. À entrada da cidade havia uma ponte em construção e a carroça atreveu-se por caminhos estreitos e sinuosos. Filas de trabalhadores de volta aos lares seguiam ao lado das rodas de ferro e curvavam um aceno à passagem do carro. Enquanto a tarde recolhia a luminosidade, ainda foi possível ver um grande semicírculo de casas, em construção, que lhe lembrava a pintura do Coliseu romano. A cidade pareceu-lhe um formigueiro revirado.

Os portões da casa de Tomas Bentley abriram-se à passagem do coche com todas as lanternas do jardim acesas. A pequena hóspede, sua boneca e a caixa de madeira saltaram em direção aos degraus da entrada da casa. O ruído noturno se reduzia a pequenos pontos sonoros, minúsculos piados agudos que rodeavam as árvores e escorriam com a brisa úmida.

Não foi possível dormir na primeira noite e poderia dizer quantos riscos havia no telhado do quarto que descia em declive sobre a pequena cama que, agora, lhe pertencia. Escondeu a caixa atrás do armário de roupas e corria a ela nas tardes silenciosas. Um fato curioso descobrira: a caixa, às vezes, lhe parecia funda, ou, por outras, totalmente estreita. Às vezes sua mão encontrava um compartimento desconhecido, como quando descobrira os pequenos pincéis na parte lateral. Correu os dedos em todo contorno e deparou-se com pequenos potes de pigmentos para pintura. É uma caixa de ilusionismo, concluiu. Passava os dias na biblioteca da casa procurando nos livros respostas sobre encantamentos e magias. Olhava o jardim da janela do quarto e a chuva que molhava as folhas largas dos canteiros bem cuidados. Olhava a lua abrindo seu lume sobre o telhado da casa e imaginava o riso dos meninos que moravam em alguma casa vizinha. Tinha sempre a impressão de ouvi-los e abria a janela às estrelas e aos morcegos noturnos. Ouvia o ruído dos arreios e frenagem de carruagem, e descia aos tropeços a escada em direção à porta. A visita paterna era como a caixa de tintas.

Era uma casa de paredes altas e moradores que dormiam cedo. Entre os corredores da casa, Ann Ward construía um mundo de pensamentos sombrios e personagens invisíveis. Quando tudo lhe parecia um imenso calabouço abandonado lembrava-se das cores da caixa, das folhas em branco e das hastes em grafite. O que a Águia quis lhe dar, naquela manhã sobre a Ponte de Westminster? Indagava-se a menina olhando as prateleiras da biblioteca que cresciam em direção ao teto. Extensas prateleiras repletas de livros antigos sobre as lendas celtas da Bretanha: uma terra destina a ter inúmeros filhos enfeitiçados pela alquimia da escrita.

Todas as respostas que teve que decifrar não estavam nos livros da casa, nas histórias que sua imaginação tecia olhando as estrelas da janela do quarto. A menina Ward, que, mais tarde, se transformaria na escritora Ann Radcliffe, construiu os primeiros enredos de suas histórias nos corredores sombrios da casa dos tios. Nos textos de suspense que anos depois seriam vendidos pelos livreiros além das terras bretãs havia as passagens secretas que só os olhos atentos podiam perceber. À menina, de imaginação prodigiosa, sobre a ponte de Westminster, ou no enredo de um sonho ao dormir, foi dada a capacidade de pintar com as palavras, de jogar um facho de luz sobre calabouços e sótãos. De falar de poesia e cores escondidas nas passagens secretas de uma caixa de tinta.

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OS SINOS DA IGREJA

"Eu tinha exaltado a minha imaginação de forma a realmente acreditar que em torno de toda a casa e do terreno flutuava uma atmosfera peculiar a ambos e à sua vizinhança imediata – uma atmosfera que não tinha afinidade com o ar do céu, mas que se havia evolado das árvores senis, das paredes cinzentas, do pântano silente – um vapor pestilento e místico, pesado, inerte, mal perceptível, cor de chumbo. .."

Edgard Allan Poe, A Queda da Casa de Usher

As janelas vizinhas fecham-se bruscamente às noites de quarta-feira . O baque das portas e janelas de madeira é o único som no caminho da noite. Apenas cães passam em frente aos degraus da pequena escada que levam à porta da casa de arquitetura antiga. As luzes apagam-se pontualmente às nove horas e os moradores dos prédios vizinhos dão às costas e ampliam os sons de fritura nas cozinhas. É como um canto alto quando as luzes se apagam. O sobrevivente do escuro canta para espantar o medo, o mais alto que sua voz alcança. Assim fazem os moradores: ligam o noticiário da noite e fritam carnes e ovos. Falam do trivial do dia, do atraso do ônibus, do preço das frutas. Todas as atenções mais profundas estão nas luzes que se apagam às nove horas, mas todos os ruídos tentam ignorá-las.

O Pêndulo e o Calabouço

No interior da sala, apenas o dedilhar distante de um piano inunda o ambiente azulado. Homens e mulheres ouvem a música imersos no turbilhão de caminhos que abrem-se ao redor da mesa: o rio, o barco, uma estrada de terra. Cada um escolhe uma direção. A mulher, por sua vez, para diante de uma porta entreaberta . Olha a parte de cima para onde se ergue o portal extremamente alto e largo. Ouve os sinos mesclando-se ao som do piano. As notas pulam uma a uma como se partissem para dar lugar ao badalar dos sinos. Empurra a porta apoiando toda a força no pulso da mão direita. Adentra ao salão da Igreja. É um espaço amplo, quase oval , com dezenas de bancos espalhados. O teto sobe arredondado afunilando-se ao que pode ser a entrada das torres. A catedral! É a imagem que seu coração aos saltos reconhece. Está em Diamantina, na catedral de Santo Antônio. Conhece cada canto da igreja de sua infância. Não há santos no altar mor e vazios estão os altares menores. As colunas que sustentam a igreja perdem-se na claridade que desce do centro da sala e inclina-se como uma espada de poeira e luz. Caminha em direção ao último banco e ao homem de terno escuro curvado sobre as pernas. Observa o traçado do terno, o laço que deveria ser a gravata, observa as botas.

– Senhor, posso ajudar?

O homem levanta o rosto e crava-lhe o olhar. Ela pensa por um instante conhecer a fisionomia: o formato das sobrancelhas, a testa acentuada, o cabelo. O Homem parece ouvir os sons finais dos pêndulos. Levanta os olhos ao teto e segura o queixo.

– A Senhora sabe há quanto tempo vivo nestes bancos e ouço o barulho das asas, o som ensurdecedor dos sinos? Quanto? Por acaso tem ideia?

– Provavelmente, muito, fala, observando a roupa do homem.

– A Senhora sabe que se eles me encontrarem terei que correr para os muros de outra igreja? Eles odeiam igrejas, geralmente não entram.

– Por que o Senhor não tenta conversar com eles?

– Inútil, eles não querem conversa. Reclamam de mim, a Paz! ! É possível compreender isso? Eles dizem que eu lhes tirei a paz. Alimentei o tormento de suas almas com o peso dos meus versos, de minhas palavras.

– O Senhor faz versos?

– Eu achava que sim. Hoje não resta muito, o grande escritor se foi. Com o tempo passei a compreender os poços profundos que construí com minhas narrativas. Suicídios, adorações nocivas, leitores que se identificavam com meus enredos tecidos no linhame da morte. Nunca leram uma palavra de alento, uma história que desse vida a um pensamento bom. Nada. Todas as madrugadas soprei o clarim, aliciando-os ao exército das trevas. Pisavam nos pés um dos outros, cortavam as próprias mãos , a pele dos rostos. Os cânticos eram gritos incessantes dilacerados pela febre. Marcharam voluntariamente para o desalento ao som funesto de meus versos. Em minhas aldeias escuras, edifiquei casas sobre o pântano do medo. A droga não é tragada, não é líquida ou gasosa, mas a perfeita invasão dos sentidos. Corre na pele e cava sulcos em direção às veias. Engana primeiro a visão, entorpece o olfato. A língua cresce dentro da boca e impede o grito. Os dentes sangram sempre, e um som ensurdecedor é criado de acordo com a agonia de cada um. Os olhos não encontram as saídas e resta-lhes o calabouço, as correntes, a prisão. Ouça! É o grasnar das aves sobre as torres da igreja. Vestem-se com as asas dos pássaros, mas são eles, eu sei que são...

– Há uma escada do seu lado direito, diz a mulher. Podemos chegar ao pátio da torre sem sermos vistos, o ar puro vai fazer bem.

O Homem aceita a mão estendida e caminha ao lado da mulher. Percorre o espaço que antecede a saída ao pequeno pátio. As aves estão enfileiradas do outro lado – petrificado exército de ébano. O homem olha a noite, os pêndulos do sino já não cantam, as paredes altas das torres são muros inertes. Olha o céu. A noite é clara e o tapete de pontos coloridos cobre-lhes as cabeças. A mulher segura-lhe a mão e ele ergue devagar os olhos à paisagem noturna. Por breve instante observa. Sente a brisa leve tecendo delicados riscos entre os fios dos cabelos. Sente o silêncio respeitoso das horas e a umidade que se estende sobre os telhados das casas beija-lhe timidamente os lábios. A cidade, seus sobrados e ladeiras dormem.

– Veja, não há mais ninguém, todos se foram.

Ele olha o canteiro de casas espalhadas, o contorno das portas que na pouca claridade seus olhos esforçam receber.

– Não há nenhum motivo para o Senhor se esconder nos porões, nas igrejas... ninguém mais te procura. Se foram há muito tempo.

– Para onde foram?

– Para dentro de suas vidas.

– Se voltarem?

– Se voltarem, dê-lhes toda a poesia que não conhecem. Fale da alegria e das canções. Que depois das noites escuras e tormentosas há muita lama para limpar e muito trabalho a fazer. Que suas asas podem dar-lhes voos imprevisíveis, que é preciso viver e também sonhar. Que a boa sintonia mental é como música; é preciso ouvir e segui-la. Diga-lhes que o perdão é necessário em nossas vidas como flores são necessárias aos jardins. Casas sem jardins são tristes e precisamos cuidar deles todos os dias. Somos, todos, jardineiros do mundo. Dê-lhes boas palavras, bons livros, boas histórias.

– Só isso será suficiente?

– Vai ajudar muito.

– Quando poderei fazer ?

– Não sei exatamente quando, mas quando for possível esteja pronto e não fuja do que é necessário. O que já foi feito é irremediável, mas todos eles cruzarão sua vida de novo e a maneira mais fácil de influenciá-los será através do que o Senhor gosta: de sua imaginação. Ela estará presentes em livros, teatros, em músicas, e em outros caminhos que ainda não conheces e nem imaginas. No fundo serão histórias, suas histórias.

O Homem olha em volta e não há mais a mulher, o burburinho das aves. Apenas ele e a vastidão de pontos luminosos, que circulam o piso da torre da igreja. Cintilam ao seu redor como cristais iluminados. Estende as mãos e prende um dos pontos brilhantes, coloca-o no bolso da camisa. A pequena luz escorrega como bolinhas de mercúrio. Continua a brincadeira de persegui-las e não percebe que elas trançam por sua silhueta, inúmeras vezes, até se confundirem em um formato único.

Lá em baixo a cidade amanhece com suas ladeiras e sua gente.

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DEIXAR VIR A MIM

Aos que incessantemente procuram, aos aflitos e desafortunados, um aviso: A Esperança é uma borboleta colorida e rodopia entre os muros.

Apenas ouvia-se o barulho forte e ritmado das patas dos cavalos atravessando o rio. O som abafado como tambor erguia-se em compasso sonoro e repetitivo. O ruído abria círculos de ondas que cresciam indefinidamente. Os cavaleiros traziam nas mãos lanças com pontas de metal, outras esculpidas em madeira. O que podia ser visto era a passagem ligeira das patas, do dorso, da crina... apenas o movimento horizontal sobre a água… Deixavam o cheiro da pressa flutuando no ar. Formavam-se bolhas endurecidas que caiam rapidamente no chão. A cor turva da água tremulou ainda por alguns minutos quando o último animal passou. A areia do fundo do rio repetia o subir e descer e o movimento ganhou forma à nossa frente: os homens buscavam. Uns tinham feridas imensas à mostra. Cortes nas costas, furos de balas no peito. Alguns tinham marcas de cordas no pescoço e havia os que incessantemente buscavam o ar, como se lhes tapassem nariz e boca. Todos sem exceção queriam o encontro. Eram as vítimas em busca de seus algozes. A rigidez dos lábios e a petrificação dos olhos não nos deixavam dúvidas.

Perfilaram-se após o cessar da corrida lado a lado e viam, lá embaixo, as árvores. Depois das árvores havia canteiro de cores; muitas cores. Estávamos atrás deles e víamos o brilho das flores sob a luz do sol. Do lado de cá os guerreiros no momento prévio da batalha. Do lado de lá apenas o desconhecido. Temíamos o encontro. Buscamos mentalmente a benevolência do perdão. Enlaçamos todas as pontas e desejamos que a rede do infinito amor do Cristo chegasse até eles. Nossa força era demasiadamente limitada, éramos apenas portageiros de uma fé em transformação.

A respiração do guerreiro freava em ritmo ofegante e quando o último movimento serenou, ele apenas observou. Nada mais havia depois das cores, apenas o balanço de varais ao vento. O primeiro da fila olhou para o companheiro ao lado. Bateu por duas vezes a ponta da lança afiada no chão. O companheiro repetiu o gesto. O chão sobre nossos pés estremeceu com a batida coletiva. O primeiro homem desceu do cavalo e caminhou em direção às árvores. Os outros seguiram entre os canteiros de flores. O que ia à frente levantou a ponta do lençol sobre o varal. A partir dali a tarde findava-se numa claridade dourada e esta luminosidade dançava entre as árvores como uma melodia. O homem teve muita dificuldade em manter os olhos abertos. No começo não via nem ouvia nada, apenas recebia a luz. As cores emergiam das asas das borboletas e da água clarinha que se espalhava no rio. Agora o homem ouvia o rio. Era uma canção mansa, desconhecida. Lavou as mãos e deixou sob a água a arma de metal. O reflexo da água alargava e tremulava a lança. O guerreiro desceu novamente as mãos em concha e bebeu a água. Lavava calmamente as feridas na água fresca que misturava-se à poeira e ao barro da estrada. À medida que lavava o corpo o sangramento estancava. As feridas tornavam-se pontos pequenos e quase imperceptíveis. Do outro lado do rio, havia o burburinho indecifrável de vozes. O que abrira o caminho entre os lençóis prosseguiu em direção ao ruído, olhavam sem entender. Ali estava o que buscavam. Os que foram encontrados traziam um sinal individual que ligava cada um a algum deles. Apesar da aparência podiam ser reconhecidos. O homem que ia à frente, já sem marcas de sangue e sem sede estendeu a mão em direção a quem sempre buscara. Encontrou uma mãozinha pequena e roliça de criança. Entre as árvores e a vegetação rasteira estavam eles: centenas de meninos e meninas. Deviam ter pouco mais de dois anos. Cachos de cabelos e rostos redondos olhavam. O pequeno à frente do homem apontou-lhe o dedo, depois o recolheu subitamente em direção à boca. O guerreiro o tomou no colo. Os outros caminhavam entre o exército de soldados desarmados. Ouvia-se um burburinho de risos e prece. Lá do outro lado do rio a luminosidade brincava com as borboletas e com as nuvens do céu.

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O PENSADOR

Deparei-me com Agostinho da Silva

Estático, fotográfico, pensativo

Sentado nas pedras que contornavam o rio.

Murmurei pelos fios dos cabelos:

Não se assuste

Às vezes,

Entro nas paredes e vago nas sombras

Sorvo dos poetas o perfume

Dos filósofos o pensamento

Dos anjos a candura

Não tenho culpa de tua alma trifásica.

Te vi lá da outra margem do rio e vim.

A tinta manchava o casco do barco e os remos
O vento derramava teus versos nas folhas das árvores.

Agostinho olhava a tarde.

Beijei-lhe o rosto , as mãos áspera de areia e folha.

O silêncio era eco na mudez das pedras

Quando li seus versos.

As palavras batiam nas paredes úmidas

E observei um delicado movimento dos ombros:
Ele ouvia.

Quando findei a leitura

Indicou-me a porta de saída.

Por breve instante, levantou os olhos e sorriu.

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A CAIXA

“A coisa mais incompreensível do Universo

é que ele é compreensível”

A. Einstein

Bartolomeu Darw era apenas uma fagulha transparente tremulando a alguns metros do chão. Às vezes, eram necessários dias de reabastecimento e a fagulha tornava-se apenas um ponto fixo com leve pulsar de luz, como qualquer estrela. O rapaz nunca estava satisfeito com isto e gostava de ter pernas, braços e rir alto. O que não constituía nenhuma norma absoluta e assim o jovem Bartolomeu era visualmente: apenas o jovem Bartolomeu.

Subiu a escadaria do prédio e em pé ao lado do círculo formado pelas colunas, olhou o salão que se estendia alguns metros abaixo. O piso era transparente e com alguns desenhos geométricos em riscos. Olhou demoradamente o piso de vidro e não pôde distinguir nenhuma forma. A partir dali, o rapaz sabia que seria necessário retornar ao seu formato de luz e calmamente tirou os sapatos. Desceu os degraus em direção ao salão e seus pés escoaram, como água, pelo risco do desenho. Em alguns minutos havia apenas o salão vazio. Em volta das colunas pequenos canteiros de flores . As flores não emitiam nenhum perfume, zuniam baixinho o que parecia uma melodia. As flores indagavam-se por que aquele ponto luminoso não gostava de ser um ponto luminoso e era aquela figura comprida e estranha. O único barulho do ambiente era a canção das flores.

No corredor, sob o piso de vidro, o rapaz recebeu a claridade do ambiente e misturou-se a ela. Outros pontos, como ele, deslocavam-se em todas as direções. Tentou observar formas e reconhecer rostos. Eram os velhos companheiros de sempre, de volta ao Hangar de pouso, entre um voo e outro. Alguns acenavam do outro lado, numa via de retorno. Bartolomeu via o ambiente como seu olho humano estava acostumado a ver. Observou que voltara a morfologia corporal e sentiu-se bem assim. Para alguns era um ponto de luz, para outros era o jovem magricela de cabelos desalinhados.

– Bartolomeu, temos notado o quanto tem sido difícil para você este trabalho em hospitais e clínicas.

– Bem, na verdade isto de ficar atravessando paredes de quartos e não poder falar com as pessoas me deixa um pouco inquieto, Senhor. Mas por favor, não se preocupe, eu como todos os outros quero um dia ser Querubim, e o que for necessário fazer, estarei às ordens.

– É necessário que você experimente todo o tipo de serviço, é uma maneira de descobrir sua verdadeira natureza. Ultimamente, percebemos que você tem usado a mesma aparência por muito tempo e então saiba que ela é sua definitivamente, e que não vai se livrar dela tão cedo. Se visto por alguém, será assim com este corpo e rosto.

– Nenhum problema Senhor, mas o que tenho mesmo que fazer?

– Preparar as caixas, Bartolomeu. Preparar as caixas e enviá-las a esta lista de endereços, antes do fim do ano.

– O Senhor está me dizendo que eu fui promovido? De arrebanhador de moribundos a programador de destino? Não por favor, não se aborreça com minhas palavras, eu sempre quis fazer este trabalho.

– Hum... é compreensível.

– Não..., bem desculpe, eu quero dizer que é melhor a esperança que a fatalidade.

– Nenhum problema Bartolomeu, aqui estão as instruções neste envelope. Você prefere ler, não é mesmo? Provavelmente, se vivesse com sua forma luminosa, as instruções seriam absorvidas mais rapidamente.

– Não quero ser rebelde, mas ainda não acostumei com isto de ouvir sem ter ouvidos, falar por todos os poros, de deslocar na velocidade da luz. Ah, eu ultimamente gosto de usar minhas habilidades primárias. Andar, passo a passo, ver e sentir as pedras e plantas. Ter um pensamento de cada vez.

– Você sabe o que isto significa não é Bartolomeu?

– Sei sim Senhor.

– E que isto pode acontecer de uma hora para outra?

– Eu sei, e quero apenas estar pronto, apenas isso.

O rapaz recebeu o envelope e o colocou no bolso da camisa. Abraçou o companheiro e saiu apressado. De volta, ao caminho estreito, observou os outros que chegavam, e acenou-lhes. Se pudesse, ia até eles e contava as novidades. Essa necessidade impetuosa precisava ser contida, sabia que esses desejos que voltavam a aflorar em seu interior era prenúncio de viagem próxima e tinha a impressão que a coragem caminhava ao seu lado como uma irmã mais velha. Podia sentir as mãos sobre os ombros.

Quando retornou ao seu quarto, abriu o envelope e leu as instruções com toda a atenção possível. Sobre a mesa, havia centenas de caixas e deveria organizá-las. Algumas tinham mais de trezentos compartimentos, outras um pouco menos. Enquanto preparava as caixas, lia as instruções como uma bula de remédio, e indagava-se em que parte do universo elas chegariam. Os compartimentos tinham paredes flexíveis e quem recebesse a caixa poderia fazer dela o que quisesse: alongar ou diminuir a quantidade das divisões. Havia tinta para colorir e porções curativas. Um saco com pequenas quantidades de substâncias, que conforme a mistura feita poderia promover danos irreparáveis, deveria ser colocado no centro da caixa. Redigiu um aviso de alerta em vermelho e colou sobre o pequeno pacote. Todas as caixas tinham um álbum de fotografia vazio e um rolo de corda e tesoura. Entendera que possivelmente era para construir ou desfazer laços conforme a vontade do receptor. Fechou a primeira caixa e abriu o envelope com o adesivo de numeração. Todos os números dentro do envelope eram iguais e não conseguia entender isso. Por que todos os números eram sempre o mesmo número? Dois mil e dez deve ser um número significativo para esta remessa, pensou. Colou o adesivo sobre a caixa e observou sua primeira tarefa cumprida. Olhou o papel colado na parede. O papel lhe informava que seu prazo escoaria em sete dias. Às vezes, sentia-se fatigado e cada vez menos conseguia um relaxamento profundo e transmutar-se em fagulha luminosa. Era necessário um desligamento por horas: era o sono, lembrava-se disso de repente, como se fosse acostumado a dormir todos os dias.

O jovem aspirante a Querubim trabalhou até o limite das forças. O cansaço o desconectava de sua natureza espiritual e o levava em direção a um caminho novo. Restava-lhe ainda a última caixa e, pelo papel colado à parede, mais vinte e quatro horas. Suspirou aliviado, pelo menos poderia trabalhar a última caixa com calma e até ler o nome do destinatário. Prendeu a bula entre os dedos e leu o nome. Era um nome de mulher: Analice era um nome que ouvira em algum lugar.

– Analice... murmurou andando pelo quarto.

Tentou se lembrar por um instante o que o nome significava para ele. Revirou os pensamentos inutilmente. O endereço também não era conhecido. Colocou devagar os pequenos pacotes nas divisões da caixa. Havia um par de sapatinhos de lã a ser colocado ao lado da substância perigosa. Nunca vira um sapato tão pequeno e macio. Depositou o pacotinho com cuidado. Uma ponta do laço do sapato prendeu-se no botão da camisa e não conseguia soltar. Sentiu que o sapatinho começava a desfazer-se e isto exigia um cuidado maior. Já era madrugada e olhou para a enorme janela de vidro do quarto ao lado da cama. Não poderia danificar nada que destinava-se a caixa. Não poderia cortar o pedacinho de lã preso à camisa. Pediu ajuda. Não sabia ao certo a quem dirigia o apelo. O céu curvava-se para dentro do quarto e espalhava as estrelas sobre sua cabeça. Havia a disposição da nebulosa. Distinguiu os pequenos globos que formavam um anel no céu escuro e o planetinha pulsando a sua frente É o destino da caixa, pensou. È para lá que a caixa vai. Tentou olhar o planeta mais de perto e olhou o endereço entre os dedos. Distinguiu um bairro tranquilo: a rua ladeada de árvores. No fim da rua, uma casa de edificação antiga. No jardim uma árvore enfeitada com pequenos globos coloridos. No quintal ao lado havia uma casa semelhante. Sobre os degraus uma mulher olhava as crianças que corriam ruidosas por todo lado. A mulher apenas observava. Bartolomeu buscou a figura feminina por alguns instantes. Não reconheceu o rosto. Não reconheceu nada em volta. A mulher trazia nas mãos um pequeno lenço azul. Tentou olhar mais de perto o lenço que ela segurava com força. O tecido tinha uns pontos de linhas soltos na superfície. Não é um tecido próprio para lenços, pensou. Tentou ver mais de perto, num exercício extremado de deslocar-se de onde estava. Era um lenço igual ao pequeno sapato que ele tinha preço ao botão da camisa. Recuou devagar e segurou o pano de lã e com cuidado o desvencilhou do botão. Lembrou-se do pequeno par de sapatos: estava lá, em algum lugar de sua memória. Sonhara com ele, brincara com ele e subitamente a mulher o tirara. Lembrou-se de tudo como se observasse uma fotografia em movimento. As imagens corriam pelo quarto, como um rio descendo sobre caminho de pedras. A mulher negara-lhe o par de sapatos. Precisou voltar pra casa e não sabia o caminho de volta. Vagou alguns dias por lugares desconhecidos. Sentiu dor e cansaço. Via seu corpo deitado no chão. Olhava, agora, de longe; a mulher e o pequeno tecido azul. Não sentia amor ou ódio. Detinha-se apenas no olhar da mulher em direção às crianças da casa ao lado. Tentava segurar, de algum modo, as lágrimas que nasciam nos olhos dela. Queria gritar que a caixa com o sapatinho estaria de volta em alguns dias e que bastava querer abri-la novamente. Bastava querer. Fechou a caixa com delicadeza e colou o adesivo sobre ela: 2010 era o seu número de sorte. O sapatinho estava lá, protegido em algum compartimento e a mulher o encontraria. Deixou a caixa sobre a mesa e adormeceu. O cansaço tomou conta do corpo e antes de sumir na escuridão do sono, sentiu que ia diminuindo , diminuindo e voltava a ser um ponto luminoso a alguns metros do chão. Sentiu-se conduzido para fora e misturou-se ao tabuleiro de estrelas. Era a viagem de volta. Não queria respostas se a viagem seria curta ou longa. Ia ser parte da mulher e um dia voltariam juntos. Por muitos ou poucos anos seria visto como Bartolomeu o menino magricela de cabelos desalinhados. Sua natureza de Querubim fundia-se na natureza de menino. Poderia caminhar e observar as pedras e plantas. Cantar como as flores e a água do rio e... rir alto, o mais alto que seu riso quisesse.

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NO CORAÇÃO DE BODHISATTVA GUAN-YIN

"Se Buscas a saúde física e psíquica

de forma integral, aprendes a amar."

Irmã Sheilla

Possivelmente, a melhor fotografia de nossa fragilidade estampa-se nas imagens dos telhados sob luz noturna: folhas secas e pequenos corpos de aves mortas. Nos prédios altos, os outdoors e parabólicas assemelham-se a Samurais petrificados cujas lanças avançam em direção à escuridão do céu. Assustadoramente inertes não protegem as almas que deixam sob os lençóis os corpos adormecidos e voltam às terras outrora habitadas. Contudo, paira sobre o planeta a vigília dos espíritos abnegados que deixam cair sobre os aflitos as pétalas da misericórdia.

Lembro-me da aparente normalidade daquelas manhãs de Fevereiro antes do grande Dilúvio. Quando as primeiras ondas invadiram a sala, discutíamos, na mesa da cozinha, se as aulas começariam naquela quinta-feira pós Carnaval.

– Acho que não tem aula não, mãe, deve começar segunda-feira.

Cruzamos a porta em direção ao elevador e não sentimos os pés já cobertos pela água. Lá fora o trânsito apresentava-se calmo para um dia de semana. Não havia nenhum engarrafamento no trajeto ao colégio e agradeci mentalmente aos céus por não começar o dia com buzinas e freadas bruscas. Quando cruzamos o grande portão da entrada da escola e a moça nos estendeu o ticket do estacionamento, considerei que estávamos atrasados para a primeira aula. Talvez um equívoco do relógio nos últimos dias do horário de verão. A estranheza da moça ao adolescente uniformizado no banco ao meu lado foi completada pela comunicação que as aulas só começariam na segunda-feira. Fiz o retorno do carro e observei o olhar cristalizado de Yuzo. Não houve a partir daí nenhum comentário ao meu monólogo sobre a nova escola e a responsabilidade que isto significava. O menino estava a anos-luz de distância das linhas que corriam o asfalto embora observasse, em silêncio, o traço alongando-se no chão.

A grande tempestade que subitamente arrastou o telhado e destruiu parte da casa só foi percebida algumas semanas depois. O menino já não se dedicava aos livros e as explicações vinham monossilábicas e ásperas. Yuzo não se via parte da realidade cotidiana de estudar, alimentar-se, rir sem motivo. Preso na grande sala escura nutria-se da teia da melancolia que tecia ao seu redor. Do lado de fora estavam a família, a escola, o vento no cabelo. Eu via nitidamente a água avançar em direção aos ombros. Em alguns momentos os olhos pediam socorro, o que demonstrava que buscava uma saída. De onde estávamos seguíamos os procedimentos básicos de salvamento: remédios, terapia e fé. As extensas horas de sono compunham a realidade vegetativa dos seus dezesseis anos. Havia vozes dentro dele, elas gritavam ordens de desilusão e morte. Não havia domínio sobre os pensamentos. A mente inquieta e febril ordenava-lhe que pulasse em direção ao abismo. As vozes ecoavam em sua cabeça e ele acreditava no que ouvia. É real, dizia.

– Não é real, são apenas pensamentos que você não consegue dominar. É sua voz interior que adoeceu. Só isso.

Os meses seguintes nos deram de presente uma ausência que parecia definitiva. Não conseguia imaginá-lo voltando ruidoso e alegre depositando o skate na entrada da porta. Não conseguia ver, da varanda, o cabelo escuro balançando ao vento e a queda seguida da risada sonora. Esses movimentos não pertenciam mais a Yuzo, mas aos outros meninos da vizinhança. Os veículos escolares paravam, pela manhã, na entrada do prédio. Somavam-se mais mochilas amontoadas no canto do carro. Eram os outros, sempre os outros.

O primeiro diagnóstico que recebemos era uma palavra feminina e grande; interminavelmente grande, eu não ousava repeti-la. Na aridez que o destino sinalizava, percebi um pequeno galho verde que nascia entre as pedras. Os questionamentos incessantes sobre a vida, a alma, a razão porque sofremos, que só deveriam apresentar-se ao menino nos próximos dez anos estavam todos com ele e exigiam resposta. Eu não sabia em que parte do deserto estava o copo de água necessário, então propus que faríamos a busca juntos. Lemos tudo que nos foi possível chegar às mãos. Yoga, Filosofia, Literatura. Ouvimos música, caminhamos pelo parque, fomos muito ao cinema. Líamos e meditávamos o Evangelho do Cristo. Um dia ele me comunicou que descobrira a razão de todos os martírios:

– Eu fiz mal a muita gente. Muitas pessoas sofreram por minha causa.

Eu lhe dei por resposta o silêncio. Não podia confundi-lo com minhas convicções sobre as multiplicidades das existências e que nossas almas trazem a marca indelével dos nossos atos. Ali, havia apenas um adolescente em lágrimas. Aquele era o seu momento de constatação e mudança.

Quase dois anos depois daquela manhã de Fevereiro que seus olhos cristalizaram-se nas linhas do asfalto e ele se desconectou de sua juventude – Yuzo sorri com serenidade. Não existe mais o adolescente de riso alto e pressa. Pais, irmãos e amigos sinceros uniram-se em respeito e colaboração, ele subiu do subterrâneo que afundara. Com suas próprias mãos voltou à luz do sol.

Hoje, Yuzo cultiva a harmonia do bem, o respeito ao corpo e a natureza. Adotou uma alimentação saudável, corre todas as tardes no parque e não precisa de antidepressivos. Voltou aos estudos e quer ser Veterinário. Considera-se adepto aos ensinamentos do Mestre Jesus sem nenhuma denominação religiosa. Na verdade, rejeita denominações religiosas. Ainda faz muitas indagações e não dispensou a Terapia. O caminho pleno, sabe, ainda não foi conquistado. Canta e ri como qualquer rapaz de sua idade. Não, canta todos os dias. Matriculou-se numa escola de canto.

NOTA: A figura da Virgem Maria é a que mais se aproxima de Bodhisattva Guan-Yin, não somente porque ambas simbolizam – cada qual na sua tradição – a pureza, a coragem, e a fé, mas principalmente porque representam o amor feminino (essencialmente materno), a compaixão e a misericórdia, ou seja, aquela que tudo perdoa. Bodhisattvas (em chinês, pu-ti-sa-to, , ou pu-sa são espíritos perfeitos, como explica Karl Ludvig Reichelt, em Truth and Tradition in Chinese Buddhism.

Kuan-Yin, um dos cinco bodhisattvas mais conhecidos, é o Avalokitesvara Indo-Tibetano, a divindade que atende ao grito da angústia, e se volta para o sofredor. Esta figura, pouco a pouco, vem se destacando mais que outros bodhisattvas para significar o espírito, o misericordioso e bondoso espírito que acende em todas as criaturas o desejo de uma renovação do coração, e que os protege contra toda dor e tristeza. Ela se tornou a Senhora compassiva do oriente.

Conta-se, na tradição popular, que ela foi uma princesa na antiga Índia, a mais bela e piedosa entre todas; não gostava de vestidos luxuosos, nem de pratos finos feitos com carnes de animais, embora tudo isso lhe fosse oferecido como direito. Alimentava-se de verduras, porque não suportava ver animais sendo mortos; vestia-se de panos grossos porque gostava de ser simples; e era a mais piedosa entre as filhas. Mas quando chegou o momento de casar, fugiu do palácio porque queria buscar o seu caminho e se dedicar ao ascetismo, seguir o exemplo de Buda. Ao ser obrigada pelos seus pais a contrair casamento, ajoelhou-se diante do palácio do rei, durante dias e noites, sem nada comer, passando frio e tomando vento e chuva, apenas recitando o “Sutra da Grande Compaixão”. E assim, sua fé venceu todas as barreiras. Quando alcançou o Nirvana, não teve desprendimento suficiente para deixar o mundo, porque a sua compaixão era tão forte e infinita que lhe deu forças para fazer o maior voto que alguém podia desejar realizar: “enquanto houver almas sofredoras sobre a face da Terra, não abandonarei esse mundo, e ajudarei todos a alcançar a libertação”. E assim, ela é oficialmente chamada a “Grande Misericordiosa e Grande Compassiva Bodhisattva Guan-Shi-Yin”. Em chinês, significa literalmente: “Aquela que vê e que ouve o Mundo”). Ela atende todos os apelos. Por mais desesperadas e “perdidas” que as pessoas possam estar, ela é incapaz de abandonar quem quer que seja, budista ou não, pois, na compreensão budista, todos os homens são de natureza búdica (luz que reflete a si mesmo), pouco importa a que religião pertençam; ou seja, seres humanos são budas em potencial. As graças que propiciam a salvação, quer pela Maria Mãe, quer pelo Bodhisattva, nos são oferecidas, de forma aberta e maternal, pacientemente, incondicionalmente e eternamente.

(Ho Ye Chia, Universidade De São Paulo.)

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